Per Irma Ci sono amici che se ne stanno andando sono nel fiore del tempo ridono e amano come noi eppure se ne stanno andando e la poesia è inutile la poesia non fa nulla la poesia non cura questo male teniamoci i sorrisi le braccia tese le risate e gli abbracci gli amici se ne stanno qui se stanno qui...

Ginevra l’ho conosciuta per caso una sera di fine settembre. C’era una pioggerellina sottile ma incessante, che mi ha accompagnato dalla stazione centrale di Milano fino al rientro. Ero stata invitata ai Design Days da Dominique, il direttore di Nomad, una rivista che vi consiglio di sfogliare...

Non ci sono poesie stasera sono tutte stanche fanno come le foglie a settembre cadono una alla volta. (inedito di Maria Zanolli, ottobre 2009) Non c’è solitudine più grande di un uomo, di un uomo che non si ferma non si ferma per non stare solo. (inedito di Maria Zanolli, ottobre 2009) Fratello se...

Su su.. svelti, veloci, piano, con calma… Poi non v’affrettate, non scrivete subito poesie d’amore, che sono le più difficili, aspettate almeno almeno un’ottantina d’anni. Scrivetele su un altro argomento… che ne so… sul mare, il vento, un termosifone, un tram in ritardo… che non esiste...

“Le liriche di Maria Zanolli, raccolte in una plaquette dal titolo Forse non c’è un vento, un vento buono, si segnalano per la limpidezza del linguaggio, privo di ogni compiacimento e di ogni esibita ricerca. Questa sua apparente semplicità, tuttavia, cela una disciplina sapiente e fa emergere...

La musica di questo pezzo la sceglie Roberto. Sono le “poche note” di un brano jazz di Ralph Towner. Che piacciono quando si diventa grandi. E magari ti sorprendi a piangere. Come quando bevi un Lèoville Poyferré del 1900 in un bistrot di Parigi. Perfetto. Per ricordare. QUELLO CHE GLI...

Molti lo definiscono il pittore della solitudine. E non hanno torto perché le storie che racconta attraverso i suoi dipinti sono spesso “sole”, apparentemente normali, eppure intrise di tristezza e nostalgia. Ma se provate ad ascoltarli i quadri di Hopper sentirete un grande vuoto, un’assenza...

Un dicembre d’inizio Novecento, un freddo dicembre della campagna milanese. C’è una donna che corre verso l’ignoto. Atonia Pozzi, a soli ventisei anni, muore suicida. Muore senza aver pubblicato una poesia. Sarà Vittorio Sereni, grandissimo amico, fraterno, come spesso lei lo definisce...